Viven dos mujeres acá. Una tiene pantalones rosas. La otra camina desnuda.
Viven dos personas acá.
-Yo quiero vivir para siempre.
-Yo quiero morir acompañada.
Se oyen dos voces distintas acá.
-Quiero compartir mi desnudez
Las dos mujeres confluyen en una tercera.
Cuando cualquiera de las dos sale, matan cada vez a la madre de la tercera. Le quitan el mundo entero. Le asaltan la heladera, y la dejan morir de hambre.

Tengo tu saliva en mi pelo.
Tengo tu mano en mi cara
que cae
y rebota contra la calle.
Te diría: mirá, es la primera vez que te escribo.
Pero no sé si eso es cierto.
La otra que cae cuando
tu saliva me toca
me dice que no:
me dice que te diga:
quiero dibujar con tu saliva
una línea recta
en mi espalda.
Cuando oigas esto
vas a decir:
nunca antes me escribiste nada.
No querías.
Entonces la otra
hecha de saliva y pelo
dice:
nunca antes había querido
escribirte.

Si la mentira, (a completar)

Lector, ¿qué es la mentira?

Lector, ¿dónde duele la mentira?

Lector, ¿mentís al hacer tuyos los poemas de equis autor que te rompe la cabeza?

Lector, ¿quién te miente más seguido?